Un@ más

Esta entrada va dedicada al interesantísimo Alejandro Jodorowsky que me ha dado pie a reflexionar sobre el ser, el estar, la pobreza y las migraciones. ¿Qué es un inmigrante? // Un pobre mal informado que piensa que un país es mejor que otro. Este es un tuit de Alejandro Jodorowsky, me ofendió, el hombre me respondió que la ofensa la llevaba yo dentro, me paso la pelota como el gran orador que es. Cuando me pasan esas cosas pienso que he sido yo que no me he explicado bien. No le meto la ofensa en el saco ajeno. Me pareció triste que un hombre tan culto no considerase lo que connotan y denotan las palabras. El caso es que nadie es pobre , desde mi punto de vista, es decir creo que, si ser es un estado irremediable y estar un estado que puede cambiar, aunque con horror de la gramática, a veces estamos pobres (de dinero, de recursos, de información, de formación, de oportunidades) pero eso de ser pobre para mi es un invento de las ideologías que fundamentan el sistema cap

Voy a defender el catalán como patrimonio cultural del pueblo que me ha acogido, lo voy a defender en castellano porque le tengo respeto, porque pienso en castellano, para que el Ministro me entienda, el hombre tiene el cerebro de un toro de lidia. Hay una materia que es más ideológicamente manipulable que la religión, la historia. Al fin y al cabo, después de ver Harry Potter o   Avatar , ya pocos niños y niñas no diferencian entre la realidad y la fantasía. Vamos que están más interesados en ir a ver el estreno del Hobbit que en escuchar a la profe de reli. Comprensible. Con esto no niego que haya alguna criatura, santa inocente, que sea católicamente creyente y que vaya a misa cada domingo. Es más, la comunión la toman casi todos nuestros hijos. Las fiestas rituales que hacen pasar a los componentes de una cultura o subcultura de la primera infancia a la preadolescencia existen en casi todas las sociedades. La religión católica ha sido maestra en la asimilación de los ritos pa

Hay mucha gente que me conoce que no sabe que soy treki, lo soy desde que encendieron la tele mis padres y me pusieron delante. La serie se estrenó en 1966, comencé a mirarla con 6 o 7 años y nunca pude dejar de verla, todas, sea quien sea el capitán de la Enterprise , Picard me encanta. A veces a las 3 de la mañana reponen los capítulos de aquellos años, bien friquis que nos suenan ahora. Cuando era nena a veces no se conseguían libros para leer una rato y dormirse con alguna fantasía literaria, así que no quedaba más remedio que rezar o imaginar, lo de rezar no molaba mucho en mi casa, es decir, preferían que leyese o que imaginase cosas bonitas que decía mi madre ¿qué coño eran las cosas bonitas para ella? Pues aún no lo sé, para mí las cosas bonitas estaban allí afuera y muy afuera, en el espacio. Star Trek me daba cada noche un argumento para desarrollar en mi cabeza, una serie de aventuras, tipo “Gran Hermano”, dentro del limitado espacio de la Enterpise y fuera en el

Gente amiga, no creo que hoy siga escribiendo, dentro de nada comienza el recuento. Encenderé la tele dentro de media hora y me dejaré llevar por los nervios. Mañana veremos si quiero o no cortarme las venas con una galleta del Lidl o no. Buena noche de recuento a todos y que no se os interpongan los interventores del PP en vuestros sueños.

Experiencias dramática en mi cole electoral. Llego, casi muerta del cansancio, llevo encima hace más de una semana un catarro alucinante. Gente por todos lados, eran las unas y casi y media del mediodía, yo sin entender porque la gente no se estaba preparando la paella a esas horas. Encuentro el montoncito de las papeletas de mi partido , la primera papeleta estaba medio doblada, me doy cuenta de que alguien la ha cogido antes, que la puso en el sobre y la doblo, luego se arrepintió y la dejo allí abandonada, para que viniese yo y la volviese a coger, como buena ecologista de ICV-IU debía reutilizar la papeleta, no podía dejarla aparte y usar una nueva, no, no podía hacer ese desperdicio de papel. Metí la papeleta en el sobre y me puse ha hacer la cola. Esperando estaba cuando me di cuenta que no sabía en que mesa me tocaba votar, no sé ande fue a parar la tarjetita que llega a casa donde te pone la mesa y cole y eso. En mis cavilaciones sobre la papeleta doblada del arrepentido esta

Soy agnóstica, la fe es un don que no me ha sido otorgado, ya lo he dicho millones de veces, pero respeto las creencias ajenas, por eso soy antropóloga, y como vivo en este mundo accidental y cristiano cuando eligen Papa sigo el humito con el mismo interés que un mundial de fútbol o las elecciones municipales. Cuando murió el Papa polaco los italianos entraron en un proceso de éxtasis colectivo: mi exmarido y yo apostábamos por el cardenal latinoamericano que tocaba el saxo, jazzistamaníacos como somos en casa nos molaba la idea. También había un par de cardenales africanos, como media catalana que soy la idea de poner una estatuita de un Papa negro al lado de la Moreneta me ilusionaba. Eligieron un Papa alemán con un pasado más que dudoso en las juventudes socialdemocratas, nazi, vamos, super conservador, con un apellido que acojona y un poco fuera de la realidad del mundo, va diciendo por ahí a boca jarro que el misterio de María es real. Tengo un hijo con el que discuto b

Debo pedir disculpas, últimamente me estoy pasando por el forro la estética literaria en mis textos, últimamente estoy escribiendo a golpe de ira. Hace un año, más o menos, leí un articulo sobre un escritor que se declaraba ciudadano y esto lo llevaba a opinar sobre la realidad que lo circundaba, el hombre aclaraba que estábamos caminando por el posmodernismo, que estábamos en fase de decostrucción, más allá de la peli tontaina de Woody Alen, hablo de una corriente científica que marco también la literatura. Este escritor se justificaba por opinar en un cotidiano estatal cada domingo y quizás no hablar como debía de literatura. Yo no me voy a justificar, primero soy ciudadana y luego escribiente, no me interesa el posmodernismo, no decostruyo nada y creo que moriré marxista... vale esta bien, admito que la cultura pesa en nuestras decisiones colectivas e individuales, pero la superestructura económica nos aplasta. Y ahora nos aplastan las finanzas. Apa! No creo que eso sea posmo

Esto es una guerra y en las guerras muere gente. Esto es una guerra donde están muriendo los de siempre, la carne de cañón que le llaman. En esta guerra hay dos bandos: El sistema financiero, sin rostro, sin nombre propio, sólo marcas corporativas, y como arma usa el Estado y su gobierno. En el otro bando estamos nosotros, los que cada día trabajamos o buscamos trabajo. Los que cada día salimos a ganarnos el pan haciendo cosas concretas, por dinero concreto. Los que tenemos nombre y apellido, los que tenemos rostros. En esta guerra están habiendo más bajas de las que pudimos calcular. Estas personas con nombres y apellidos que se han quitado la vida son nuestras bajas. Las tendremos en nuestros recuerdos el resto de nuestra vida. No como personas que han dejado de luchar, si no como aquellas personas que suicidándose han dando la vida por la causa, nuestros kamikaze, nuestro viento divino. Ellas, aunque silenciosas, han dejado un rastro inolvidable en la gente. Las han empujad

Una compañera de la revista laQuera planteo un debate a partir de una frase de la mamá del realismo mágico Isabel Allende: "Las mujeres tienen el punto G en el oído, el que busque más abajo, esta perdiendo el tiempo". Allende sabe como ninguna otra autora hacer mágica la realidad. ¿De qué nos esta hablando esta mujer? ¿quizás de amor romántico? Pues del amor romántico han prescindido nuestras antepasadas durante muchos siglos. El romanticismo es un invento del Siglo XVI, cuando la burguesía necesitaba títulos de nobleza y la nobleza los dineros de la burguesía, el único modo de justificar estos matrimonios interestamentales era inventándose el amor y el amor eterno. La única manera de controlar las descendencias y las herencias era controlar el cuerpo y la mente de las mujeres.  A ver quien le habla al oído a la teniente Ripley? Se inventaron una literatura romántica, desmontaron los cuentos de los hermanos Grimm de una exquisita crueldad y los convi

Mis días acaban a las 6. Entro a casa con la bolsa de la carnicería y de la verduleria. Me recibe Bob Dylan y mi hijo golpeando a las puertas de la nevera. Vacío las bolsas. Astor me propone Satchmo y yo un mísero te. Después del trabajo, la Escuela oficial de idiomas y el reverendo inglés, mi clase de conducción en la estupenda compañía del profe Lluis y su santa paciencia, la compra y  finalmente el sofá, Satchmo y mi hijo que merienda te y galletas de arroz con Nutella. Perfecta paz. Mis gatas no se sienten. Comienza a pasarme por la garganta el te calentito y por el cuerpo un maravilloso bienestar. Todos en casa, todos en calma. Éxtasis místico. No hay denuncia a "Cafe amb llet", no hay reducción de salarios a los funcionarios, no ha subido el IVA, no hay mineros en paro, no hay que pagar por la sanidad, no se recortan las ayudas sociales, todo el mundo paga impuestos, el Rey a muerto, Undargarín no existe, han quemado la sede de Intereconomía, Rajoy fue al logopeda, Zap

Mentimos para no herir, no vamos por el mundo diciendo cuatro verdades. La gente que afirma sin vacilación que nunca miente necesita hacerse ver de un psicólogo. No ofendemos a la vecina diciéndole que parece un Seat porque se tiño el pelo de rojo, es posible que hasta le pidamos la dirección de la peluquería, si no ¿quién nos prestará el azúcar cuando nos falte? Mentiras pequeñas, mentiras para eludir responsabilidades, mentiras maternales para que los niños no se coman los mocos, mentiras piadosas, mentiras de matrimonios, mentiras para no mandar en caos un sistema familiar... La función social de la mentira es esa: evitar el conflicto y no generar caos. Incluso las mentiras son valiosas para entender cómo es una cultura, dime sobre que temas mientes y te diré que tabúes tienes. Pero a veces las mentiras son enormes, gordas, profundas y encima algunas son tan evidentes que ofe nden, sobre todo las mentiras de Estado. Hanna Arendt recuerda como en política la mentira esta pe

Vengo de un país donde la gente desaparecía por hablar con voz disonante, vengo de una tierra que no se repone de la perdida, vengo de un país donde a base de jarabe de palo han resignado a la gente. No quiero lo mismo para esta tierra ahora mía. No quiero ver la sangre de mi vecino en el asfalto. Estos que dicen que gobiernan sólo hacen que reprimir con el beneplácito de sus comandantes, la insatisfecha Sra Merkel y sus lobbies. Rajoy y sus Perros y Perras nos quieren convertir en esclavos del miedo. Y si, tengo miedo, tenemos miedo, pero no pánico, el pánico es lo que paraliza, el miedo te ayuda a defenderte. Tenemos miedo es verdad, a que nuestros hijos no puedan ir a la universidad a que no tengan ni trabajo ni sanidad, a que esos del Peperros y Peperras se sigan llenado los bolsillos insultando al pueblo, tenemos miedo a no poder pagar nuestras hipotecas. Si, tenemos miedo a que sigan arrastrándose detrás del capital y que nos lleven con ellos. Pero no tenemos pánico, no nos

Me han pedido que cambie un articulo que lo haga más acorde con la publicación a la que va destinado. Me han pedido que saque mi sentido del humor a relucir. Pero hay días como hoy que no me sale. No me sale, no me sale, no me sale... hay momentos como este que no hago más que mirar la luna, ese momento cuando todo el mundo esta cenando y yo ya voy por el cigarro. Es esa hora en que se cae el día y con él toda la melancolía parece desperezarse, esa hora donde empieza a anochecer y refrescar. Miro la luna incipiente y miro mis plantas, hay una rosa de la que estoy especialmente orgullosa. Es septiembre y sé que se ha de podar antes del invierno, pero ahí esta llena de flores, sigue su curso evolucionando como le corresponde a una rosa y además no sé podar nada, sólo sé regar. Cuidándola me he sentido como el Principito, a veces bien, a veces esclava de mi rosa. La rosa crece y yo me quedo mirándola bien pasmada, me pregunto porque si yo estoy triste ella esta así de feliz, tanto c

Saben aquel que diu ... así comenzaba Eugenio los chistes. También solía decir, cuando comenzaba un espectáculo, que compartiría con el publico la alegría que lo caracterizaba. El director general de la Cartera Básica de Servicios del Sistema Nacional de Salud y Farmacia, Agustín Rivero, quizás con la intención de compartir con nosotros su alegría nos ha contado un chiste. Estoy segura de que este señor esta contento, diría eufórico, ya que cuando nos encontramos en ese estado decimos cosas sin pensarlas primero, igual tenemos a todo el Gobierno contándonos chistes, pero tan estudiados como los de Eugenio, en realidad nada hacen y nada dicen sin premeditación y alevosía. Según las fuentes de prensa del 10 de agosto, este Señor ha dicho: Saben aquel que dice “ que los 'sin papeles' crónicos serán atendidos y se pasará la factura a sus países de origen . "Se les enviará por la asistencia que se le ha prestado aquí" . Sobre el humor, nuestro Ramon Camats cita a Cor

Y aquí nos hemos quedado sin Chavela.   Ayer le dije a una nueva amiga escritora que no viviese para escribir, que escribiese para viv ir y no recordaba la poeta que escribió la frase, era Marina Tsvetaeva. Chavela cantaba porque no sabía llorar. Chavela vivía para cantar, no cantaba para vivir. Cantar así no se puede pagar con un salario. Hoy pensaba que no pasaría nada en mi vida, que nada me iba a hacer enfadar, estremecer o emocionar lo suficiente como para poder escribir nada en este blog, por lo tanto estoy contradiciendo el consejo que le di a mi nueva amiga. La muerte de Cha vela me emocionó y aquí estoy yo,  llorandola  de la única manera que sé: escribiendo.        Mi hijo esta con su papá en Italia, así que me faltan emociones fuertes y esas frases de preadolescente que me dejan pensando. Me faltan también las ganas de ponerme normas, no hago la cama, junto platos en la pila de la cocina, no voy a comprar comida, por lo tanto no cocino, se han juntado las bolas de

Argumentos:  De un día para el otro nos hemos despertado racistas, sobre todo los trabajadores, no lo eramos, pero los inmigrantes provocan situaciones que hacen que no podamos controlar los ataques de violencia racista. Todos los conflictos entre inmigrantes y autóctonos son por los recursos materiales, si no hubiese competencia por los puestos de trabajo no seríamos racistas, si no competiéramos por las becas de los comedores escolares, si los inmigrantes no saturasen los servicios sociales, si no ocuparan las aulas... Las clases medias detestamos la palabra racismo, no nos consideramos, es de mal ver, es más, a veces defendemos a nuestros empleadas y empleados domésticos y algunos les hemos hecho, por un tiempo, el permiso de trabajo, pero con la crisis hemos debido sacrificarnos todos y ahora se trabaja por menos y sin contrato. A veces los empresarios preferimos pagar en negro, engañando al estado ganamos todos (argumento difícilmente refutable). El problema no es la compet

  "Es la época de la infelicidad balbuciente. No hay más sitio, no hay más tiempo para los gestos gratuitos, para entender, para aceptar al otro de la mirada excitante, proveniente de otro tiempo. Al contrario, se echara sobre el inmigrado el peso del desasosiego y de la crisis. No es una novedad. "Francia para los franceses" es un grito que viene de lejos (...) Es casi una tradición: en cada grave crisis económica se elevan voces que designan al extranjero como responsable; sombra amenazante, cuerpo no considerado porque no es reconocido, y sin embargo de cuerpo presente es ya culpable. ¿Culpable de qué exactamente? de ser de trabajar, de moverse con el país en la mirada, con esos pocos fragmentos de vida que quisieran ser los signos exteriores de una cultura" Thar Ben Jelloun 1992: 16 (traducción propia) Esta sensación de desasosiego, de racismo y xenofobia viscerales o simplemente aceptados en silencio, no es nueva, cuando no eran los inmigrantes el chivo

Antes de comenzar a escribir debo pedir disculpas a Fulvia Caruso, una étnomusicologa de verdad y a Joan Antón Sanchez de Juan, quien me enseño que cosa es realmente la Rumba Catalana y quien me recrimina mi falta de purismo. Ayer por la noche, después de una larga espera volcánica, mi hijo   y yo pudimos ir a un concierto de Estopa. Cuando Astor nació estos hermanitos de Cornellà dieron a luz su primer disco, Astor fue acunado con ritmo. El niño creció como las plantitas, con música. Los hermanos José y David también.  Mi hijo es un mestizo, no aquellos hermosos mestizos que os estáis imaginando, es un rubito de metro setenta y dos (“mamá hoy mido dos centímetros   más!”   es mi música cotidiana,   con doce años la cosa tiene mérito) un gringo, visto desde un punto de vista sureño. Digo que es mestizo porque es hijo de un italiano y una argentina en Catalunya, vivió siete años en Italia y el resto de sus años en Catalunya. Su padre y yo le dimos toda la libertad posi

Me fui de mi gigantesca aldea, sin saber a donde iba, ni que me esperaba, muchos de mis amigos pensaban que pronto volvería otros me dijeron que el barrio me quedaba chico, que era un bicho raro, siempre soñando, siempre fuera de lugar. Pero hay algo que me dieron y siempre llevo conmigo: me enseñaron a querer a mi gente y a no olvidarla, porque el pasado es lo único que te metes en la mochila cuando te vas. Me acompañaran siempre las canciones del tocadiscos de mi tío Beto, con su púa mal templada, vaya donde vaya. Dije a todo el mundo que me iba de vacaciones a España, pero inicié el trámite de homologación de mi título de bachillerato, repartí libros entre algunos de mis mejores amigos, a cada uno el que le correspondía, metí en una valija los que más amaba y les dije adiós para siempre a mis pequeños y románticos primeros amores. Mi madre selló mi habitación en un tiempo sin tiempo y le sacó el polvo durante el año en que tuvo que tomar ella la misma decisión.