La chulería de los hombres de estado. Advertimos que las imágenes de este blog pueden herir la sensibilidad.

Y aquí nos hemos quedado sin Chavela. 

Ayer le dije a una nueva amiga escritora que no viviese para escribir, que escribiese para vivir y no recordaba la poeta que escribió la frase, era Marina Tsvetaeva. Chavela cantaba porque no sabía llorar. Chavela vivía para cantar, no cantaba para vivir. Cantar así no se puede pagar con un salario.

Hoy pensaba que no pasaría nada en mi vida, que nada me iba a hacer enfadar, estremecer o emocionar lo suficiente como para poder escribir nada en este blog, por lo tanto estoy contradiciendo el consejo que le di a mi nueva amiga. La muerte de Chavela me emocionó y aquí estoy yo, llorandola de la única manera que sé: escribiendo.

       Mi hijo esta con su papá en Italia, así que me faltan emociones fuertes y esas frases de preadolescente que me dejan pensando. Me faltan también las ganas de ponerme normas, no hago la cama, junto platos en la pila de la cocina, no voy a comprar comida, por lo tanto no cocino, se han juntado las bolas de pelo de mis gatas en los rincones y se están manifestando los ácaros en Triplex acies romanas, pronto comenzaré a arreglar las cosas que se rompen en casa con cinta americana y más tarde alguien me encontrará muerta, en pijama y con los ojos comidos por mis gatas.

Hoy cuando estaba barajando la posibilidad de comerme una lata de comida de gatitos bebes con una Estrella, me llamo mi madre, me invito a comer pollo alquilado (así llama Astor al pollo al ast).

Mientras comíamos mi padre comenzó a hablar de política, la verdad es que yo estaba pensando en guardarme la pechuga del pollo para hacerme un sandwich esta noche y no oí el resto del discurso, pero me llamo la atención la última frase lapidaria;  “se están dando de cabeza con los mismos muros que ellos construyeron” la verdad es que no sé si hablaba de los muros del racismo y la xenofobia, de las guerras por el petróleo o de los muros de hormigón de la burbuja inmobiliaria. Pensé que a falta de Astor bueno es que este el abuelo que me despierta del letargo.

Más tarde me fui a la plaza a tomar café. Pase una tarde entretenida de agradecida compañía, me obligue a salir para no acabar como las viudas muertas comidas por los gatos y volví a casa a las nueve, casi casi empapada de un chaparrón lleidatano.

Encendí mi PC y me encontré con la noticia de que ya murió Chavela. Podría desnudarme aquí y contaros en que circunstancias me acompaño, las veces que ame y odie con La Vargas de fondo, pero eso es asunto mío, eso sería haber vivido para escribir y yo sólo quiero escribir para vivir, pero dejar de sentir emociones es imposible.